* Памяти Маяковского и моей чувственности.

мне так хочется разорвать
в клочья
мои мысли
убить
дурные помыслы
разодрать
когтями горло
свое
достать этот шарик
который так колет
так жмет
слишком на стенки
электричеством бьет
по сосудам
а потом захлебываться кровью
и чтобы сидящий передо мною
с низкими бровями и глазами коршуна
захлебнулся отравленной шизофренией
лужей
и чтобы мои руки
которые пробирает дрожь постоянно
на которых затягиваются
быстро
раны
регенерация клеток безумная
чтоб потянулись, задушив в объятиях
не из любви
а
из ненависти
и губы чтобы
прошептали тихо
"сука, ненавижу
давись моим ядом"
и чтобы не смел сидящий
поднять на меня
своих хищных глаз
и потупив взор в мягкий пол
сидел. молчал.
экстаз....
...желаний.
странно
что я сейчас трезвая
пожалуйста, мама
убери от меня
на сегодня
лезвия.

@настроение: моя развеселая шизофрения
@темы: Сумасшествие, Суицид

Мой маленький принц, как живется тебе? Не очень?..
И мне как-то так. Все чужие слова и лица.
А хочешь, давай разорвем покрывало ночи?
Ведь это легко. Надо лишь летать научиться.

Мой маленький принц, ну не надо, не бойся смерти,
Она не страшна, ведь она только путь сквозь небо.
Мой принц, улыбнись, и мы вместе найдем планету,
Ту, теплую, на которой еще ты не был.

На ней облака, одуванчики и стрекозы.
Ты веришь, что есть такая? Я верю тоже.
Там нет одного...беззащитно-надменной розы.
Той самой. Ты сможешь забыть ее?..
...Нет, не сможешь.

Но знаешь, родной, ведь и я не забуду пламя,
И вишен цветущих трепетные метели...
Мой маленький принц, что же сделало Небо с нами?..
...а, к черту слова. Расправляй крыла. Полетели.

*for my D.Z.V. aka s-ex husband.

У мальчика-февраля были большие желтые глаза и туманно-прохладный взгляд.
Вечно холодные руки с тонкими пальцами пианиста и длинные ресницы, отбрасывающие тень на бледные щеки.
Мальчик-февраль не любил людей, а те не любили его за колкую поземку в глазах, пронизывающий ветер и сырой асфальт по бесцветным утрам.
Его не ждали.
Каждый лишь хотел завладеть им. Просто потому, что он один такой, мальчик-февраль. Каждому хотелось иметь своего. Собственного.
А мальчик-февраль хотел тепла.
Чтобы заряженные льдом ружья скелетов-деревьев наконец оттаяли, и перестали царапать лицо, надтреснуто и ехидно хихикая где-то на самой грани слуха.
Чтобы небо перестало висеть, задевая голову, будто провисший матрас, на котором спит Бог.
Мальчик-февраль не хотел жить у Бога под кроватью, как другие.
Бесчисленные цифры других.
Мальчик-февраль зябко кутался в длинный шарф, и думал, что сосульки - это зимние лампы, которые на самом деле излучают свет и тепло.
Он сидел один дома, и пытался набраться смелости, чтобы думать о лете.
Думать о том, как станет тепло, и наконец-то согреется нос.
Что пушистые волосы не будут покрываться тонким, едва заметным инеем.
Мальчик-февраль по долгу искал что-то в ящике старого скрипучего комода и чуть улыбался изящно очерченными губами, когда находил фотографии, на которых была девочка-декабрь.
Чуть выше, чем кажется на фото, с блестящими темными волосами.
Колючим взглядом, которым она всегда проводила черту между собой и теми бесконечными цифрами.
Девочка-декабрь никого не любила, и это ей шло - походить на куклу, с которой мальчик-февраль мог разговаривать о сказках и нежности, и дарить обрывки своих мыслей.
Потому что он знал, что это принадлежит только ему, а девочка-декабрь никому его не отдаст.
Даже если он сам будет просить об этом.
Мальчик-февраль опустив глаза прятал от девочки-декабрь грусть. Она была его, и он часто говорил ей глупые эгоистичные фразы. Просто потому что знал, что она _его_.
Она всё понимала, но почему-то злилась.
Наверное из-за того, что они уже начинали захлебываться своими обидами.
Не друг на друга - на цифры, которые заключали их в рамки, в своеобразный круг.
И девочка-декабрь хотела уйти от его эгоизма. Когда срывалась, крича на него, а когда тихо об этом говорила ему. Но никогда она не могла уйти. Потому что она была _его_.
А если однажды она уйдет?
Мальчик-февраль найдет её среди рвущихся нитей переулков, нещадно поливаемых дождем.
На ходу зализав шрамы, оставленные на губах резким ветром.
Не оставив следов для тех, кто будет искать.
Потому что девочке-декабрь не нужны следы, чтобы его найти.

* года два назад..."примитивная" рифма. а многим нравится, да.

Любовь-Ведь это все,что мы имеем
Любовь-ведь это все,чем дорожим
Ее на сердце,как дитя,мы греем
И с ней не понимем,Что творим

Любовь-она бывает и трагичной
И радостной бывает иногда
И ей как сладкой,перезрелой вишней
Не напиваемся сполна мы никогда

И сердце любит,и болит,и плачет
И тут не нужно слов,чтоб объяснить
Что если ты так чувствуешь,то значит
Твоя душа способна полюбить

Любовь....Прекраснейшее чувство на земле....
Любовь....С нее планета зародилась....
Любовь...Люби всегда,люби везде
Где бы твоя душа не находилась!

Bitch.

Держа её хрупкую, фарфоровую ладонь, которую ты поминутно гладишь по ее тыльной стороне большим пальцем, словно боясь, что это видение растает, ты смотришь на неё, думая какая же она стерва. И ты это знаешь, но всё равно гладишь её ладонь и любяще смотришь в её глаза цвета всех времён года, в них сейчас отражается светлое морозное утро вперемешку с первым весенним серым дождем, когда талый снег превратиться в лужи на асфальте, и машины будут окатывать зазевавшихся прохожих потоками серой воды, которая отражается в жидком блеске её глаз. Ты молчишь, а она знает, о чём твои мысли, она знает, что она тебе нужна, необходима, и что ты никогда не решишься прокричать ей в лицо, что она стерва, хотя тебе бы этого хотелось. Но ты боишься её. Потому что ты знаешь, что у неё нет сердца. Холодная стерва.
Когда-то она была «маленьким, нежным, ласкающимся котёнком», а оказалась последней сволочью, но это до сих пор не укладывается у тебя в голове, ты не хочешь в это верить, от мысли о правде мозг пишет «абонент недоступен, попробуйте перезвонить позднее». И тогда ты в который биллион раз задаешься вопросом «Господи, ну почему я? Чем я провинился? Почему я не могу спокойно смотреть на неё, слушать её, видеть её, переезжающей перекресток на новенькой машине и не броситься ей под колёса только для того, чтобы она ещё раз взглянула на меня с искренностью, пусть даже это и будет искренний ужас или испуг? Господи, почему я?...»
Но Бог молчит, а твой взор прикован к её лицу. Её глаза холодные, неживые, как будто пластмассовые. Ты обожаешь их за глубину и за скрытое внутри непонятное тебе чувство...Что-то твердое в жидком блеске...Её глаза никогда не улыбались.
Она как будто сумасшедшая, она постоянно непонятно над чем усмехается, а ты восхищаешься этим.
А как ты ненавидишь её чуткую интуицию, ведь она всегда, всегда знает наперед, что ты сделаешь, она управляет тобой, дергает за ниточки, получая ожидаемый результат.
Ты давно уже заметил, что её красота какая-то особенная, она не похожа на ту, что описана в книжках, пылящихся на твоей книжной полке, которые ты так любил читать до знакомства с ней.
Она пленит своим взглядом, манит изгибами кистей.
Ты раздражительно питаешь слабость к её длинным пальцам, которые имели привычку растрепывать твои волосы. Когда она стоит сзади тебя, а ее пальчики при этом подбираются к твоему лбу, ты поднимаешь голову, обхватывая их губами...Её кожа пахнет шоколадом, смешанным с мятой и какими-то травами...Как по крайней мере кажется тебе, и этот запах лучше дозы для наркомана...
У нее тысячи фотографий, и она всегда разная. Никогда не узнать, что у нее в голове, никогда даже нельзя быть уверенным, что она полностью твоя, ведь в мобильном столько неизвестных тебе имен. Она постоянно нужна всем и никому. Она по-детски наивна. Стерва. Ты не можешь отказать ей. Ты подаришь ей весь мир, чтобы только она подарила тебе свою улыбку. После этого ты вновь назовешь ее «своей маленькой девочкой», но про себя ты всегда помнишь, что она Стерва. Стерва с большой буквы.
Она будет слать тысячи сообщений разным людям, заигрывать, извиваться среди похотливых мажорных парней, чтобы они думали, что она с ними, но она мысленно с тобой…и ты, глядя на это, все так же отчаянно думаешь, как эта стерва прекрасна.
Ты понимаешь, что голова кружиться при виде ее. Ты не можешь не смотреть…она пленит.
Она знает столько вещей, что даже теряешься в ее мыслях. Она бескрайне обаятельна и нравится всем твоим друзья, она душа всех компаний, но без. Душа без Души. Стерва.Она все и она ничто.
Но на самом же деле, он всего лишь актриса, такая же хорошая, как в Голливуде. Она всего лишь человек, который играет себя. Ведь либо ты себя играешь, либо тебя играют, не так ли?
Она всего лишь девушка, хрупкая и беззащитная, но всемогущая, которая всегда ответит и постоит за себя и если драка-то до последней капли крови, если секс-то до слов любви. Она всегда добивается всего сама. Она часть мира, которую она рисует. Она художница и одиночка. Волк. А ты называешь ее Стервой.Смешно даже.
Она всегда ходит одна и все помнит, каждое слово, каждый поступок. Она рисует смешные картины про любовь и море, она любит сигареты и любовь до последней капли крови.
Она видит то, что многим даже не снилось. А ты вторишь про себя "стерва",но ведь ты совсем ее не знаешь.
Она выдумала себя, ту себя, которую ты видишь.
Она катается на качелях и когда плачет ее душа- плачет небо, а когда она улыбается, солнышко играет с ее лицом разными бликами и «зайчиками», ведь она улыбается так, как никто не умеет, так искренне и по-детски.
Она всегда будет скрывать другую себя, что ты всегда был со стервой,чтобы ей не причиняли боль, чтобы она всегда манипулировала вами, глупыми мужчинами и поедала вас глазами. А на закуску сойдет и виски с сигаретами, ведь так больно курить одну за одной, когда нет сил даже встать и идти…